VAMOS, QUE NOS VAMOS

- Sección: ME & MYSELF

- ESTO SE ACABA, PERO LA SALSA SIGUEEEEEEE -

Ya que se acerca el final, aunque yo nunca he sido de hacer balances, creo que este año que se va merece una especie de mirada global de todo lo que ha significado, tanto en lo personal como en lo general para mí misma y mis mecanismos y tal.

- "COLLAGE GUARRIPEICH" NÚMERO 1, CON MIS FAVORITOS DEL AÑO -

Mis mecanismos más cosumistas han elaborado una lista de mis "prefes 2006":
PELÍCULA 2006 - "Hijos de los hombres". Ya hice el comentario en su momento y tengo que volver a repetir que tanto el director (Cuarón) como el argumento (el libro de P.D. James, claro) como el actor principal (Clive Owen), me han encandilado especialmente, y no porque fuesen desconocidos para mí, sino porque lso tres juntos han resultado un coctel, para mí, muy acertado.
CONCIERTO 2006 - "Depeche Mode en el Palacio de los deportes de la CAM". Impresionantes, simplemente impresionantes. Habrá habido más conciertos grandiosos este año, no lo dudo, pero yo me quedo con este... let's play master and servant... yeah!
LIBRO 2006 - "Farenheit 451, de Ray Bradbury". Siendo una freaky de la ciencia ficción, no me explico como no he leído este libro antes, y eso que el señor Bradbury también era de mis clásicos imprescindibles. el tema, no es tampoco algo que pueda sorprender que llegase a pasar. Un mundo en el que la gente, no pasea por la calle, toma drogas para dormir y se lanza en coche a toda leche para sentir algo que les despierte del atolondramiento de las televisiones onmipresentes.A veces cuando llego a mi casa por la tarde y veo que soy de los pocos vecinos que entran por el portal (a pie desde la calle) y no por el garaje (en coche) me pregunto si no estaremos a punto de que lleguen los bomberos a quemar esas armas peligrosas que son los libros, la libertad de pensamiento y lo poco que de humanas tiene nuestras vidas aún... en fin...
DISCO 2006 - "JOHN LEGEND: Once Again". Soul más que bueno y recomendable para todos los que aún buscan calidad para sus orejas.
CACHARRO 2006 - "Nintendo WII". Sí, sé que está agotada, pero yo la tengo. Una forma de jugar diferente y muy divertida. si la tenéis ya, disfrutadla, y si no, id pensando en hacerle sitio a este cacharrito porque no es una consola más para "jugones abducidos".

- "COLLAGE GUARRIPEICH" NÚMERO 2, CON LAS NOTICIAS NOTICIOSAS DEL DEL AÑO -

Además de todo esto, en este año pasado, he descubierto qué es el Euribor y la mala leche que tiene, tuve que aprender en menos de un mes todo lo que sé sobre hipotecas, tipos de interés, avales, créditos, propiedades y leyes sobre bienes inmuebles.
También, y dentro de otro orden de cosas, he aprendido que con el tikitaka la vida puede ser maravillosa, que los espías del KGB existen y se las gastan de muy mal café con un tal Polonio, que en mi "ex-barrio" (Carabanchel, cual si no) mis vecinos le siguen montando el pollo a Gallardón por los parquímetros y la gente sigue siendo reivindicativa, que la violencia de género se denuncia más (me alegro, de verdad, de que se denuncie, no de que ocurra), que hasta los dictadores mueren (Pinochet, aunque es paradójico que sin tener corazón le diese un infarto) y enferman (Fidel) por mucho que les lloren sus adeptos y que en un pueblo llamado Alhaurín de la Torre meten al trullo a todos los chulimanguis de alto nivel que vienen de otro pueblo llamado Marbella en el que los concejales del ayuntamiento tienen, ademas de un gusto espantoso para decorar sus casas, mucho dinero ganado de la peor de las maneras.
Se me quedan en la memoria imagenes de todo tipo. Es una pena que estemos tan acostumbrados a ver violencia real en televisión con tanta asiduidad y tanta crudeza que parecza irreal. Ahora no son los cámaras sino los adolescentes con sus móviles los que nos "regalan" esas "perlas" de lo que estamos empezando a ser.
La televisión este año nos ha traído demasiadas imágenes de violencia cercana.
Y para desintoxicarme y volver a tomarle el gusto a ver algo elegido en televisión, me he apuntado a la consulta del doctor "House", porque me cautivó este señor cojo, no demasiado guapo y con una mala baba como para forrar colchones. Vale, feos con mal encare los hay a patadas, pero este al tener guionistas está bien "hecho" y resulta inteligente y hasta inspira simpatía... a veces. Entre tanta telebasura y tanto programa del corazón es de lo poco que salvo de la televisión.

- AL DOCTOR HOUSE CON SUS PASTILLAS LO PONGO EN UNA FOTO APARTE PORQUE PUEDE PEGARLE AL EX-ALCALDE DE MARBELLA, CURAR (Y RESUCITAR, CLARO) AL ESPÍA DEL POLONIO Y PONER A PARIR A GALLARDÓN EN UN TRIS Y TODO CON UN MOVIMIENTO DE BASTÓN, ¡QUÉ HOMBRE! -

Y, en cuanto a mi parcelita personal, este 2006 será recordado como el año en que me casé con el banco y emprendí una vida en común con un ser humano conocido en ambientes portuarios como el pimpollo. He descubierto que una relación no ha de ser por fuerza tóxica cuando dos personas cierran la puerta y lo que queda dentro son ellos dos con sus miedos y sus deseos. He descubierto que tampoco ha de ser perfecta y que en las imperfecciones tolerables radica el crecimiento "en compañía de otros". He descubierto que madre no hay más que una (y a tí te encontré en la calle) y que la relación cambia sensiblemente cuando la familia se tiene lejos y no siempre a "golpe de teléfono". He recuperado mi lugar dentro de la gran familia de la que soy parte y he conocido a una familia "made in USA" de la que también soy parte ahora. He hecho las paces con mis ultrajes diversos y...

... para el 2007 me queda mucho trabajo que hacer aún. Tengo mucho que aprender todavía, tengo mucho que pulir y que descubir; pero, sobre todo, tengo ilusión y esperanza. Cosa que creo que es lo mejor que se puede tener, tal como está el percal... Y cosa que hubo un tiempo, cada vez más lejano, en que brilló por su ausencia.

¡A POR EL 2007!

LAS NAVIDADES YA NO SON LO QUE ERAN

- Sección: ME & MYSELF

- IMAGEN CAPTURADA POR LA RED PARA ILUSTRAR EL POST -

No señor, ya no son lo que eran.
La primera prueba de ello es que ahora adelgazo en Navidad, cosa que antes no ocurría ya que, al final de la Navidad, los Reyes Magos me habían dejado 3 ó 4 kilos instalados a plazo fijo a modo de michelín, mientras que ahora soy yo quien, solidaria y maja que es una, se los deja a ellos.
El secreto no es tal, lo único que ocurre es que hace 10 años o así, yo tenía amigos que, como yo, vivían con sus padres (como casi todos los jóvenes de veintipocos) y, en cada visita a casa del colega de turno, caían turrones a tutiplé, porque las madres tienen esa manía de meterte comida (sea de la naturaleza que sea) hasta por las orejas, y si no eres su hijo, también, da igual, así que como además, el visiteo a las casas de los amigos era algo que ocurría a diario, a una media de media tableta de turrón al día en casas ajenas, más lo ingerido en casa propia, acababas el día para que en Jijona te hicieran hijo predilecto de la ciudad. Y gordo, como un puñetero centollo.
Ahora, entre los horarios laborales estos tan "after hours" que tengo, que mis amigos tiene casas propias y están como yo, y que desde el día 20 de diciembre estoy planeando no coemter excesos alimenticios, más bien me ocurre que como por defecto, o sea que como menos por si acaso cayese un "día internacional del turrón", pero no me había dado cuenta de que ya no visito las casas de los padres de mis amigos. Una costumbre sana aunque muy calórica, oiga, que se ha perdido con el tiempo.
La segunda prueba de ello es cómo han cambiado mis cenas familiares. En mi infancia/adolescencia/juventud las cenas navideñas eran, además de copiosas, numerosas en asistentes, comensales, familiares y adosados post-cena. En un comedor mínimo nos llegábamos a juntar unas 20 personas y a las 12 de la noche daban ganas de poner a alguien en la puerta de casa para limitar el aforo, porque según iban llegando amigos de mis primos, vecinos a saludar, el colega con el que has quedado luego pero que pasa por debajo de tu casa y aprovecha para felicitar las fiestas y tomarse una copa, que es que tu familia es tan maja, oye, que da gusto, no me quedo yo una Navidad sin subir a brindar con vosotros, y todos con la sonrisilla beoda, hablando, riendo, niño cómete el cordero y deja el mantecado, mamaaaaaa, que Gonzalito me ha echado su trozo de redondo de ternera, porque en mi casa una Nochebuena no era una Nochebuena sin un redondo de ternera que se quedaba más seco qe el ojo de un tuerto en el horno de mi tía. La pasada Nochebuena si en mi plato había más de 200 gramos de comida (entre merluza y demás) yo soy un pastorcito del Belén, y además, nos reunimos cuatro personas contándome yo misma.
No es lo mismo, no, Villancicos de Frank Sinatra en dolby surround, comida macrobiótica y la sensación de que la infancia queda muy lejos, y ese momentazo en el que nos levantábamos todos a la vez, los 20 a la vez, de la mesa y empezábamos a cantar "el plátano" (no es muy navideño, pero era la unica canción que nos sabíamos todos y, además, las visitas se quedaban noqueadas por la impresión), sí, las cosas cambian.
He mejorado sustancialmente en regalos. Yo de pequeña y de jovencilla me sentía la mañana e Reyes tan ultrajada como el niño de la carta a Papá Noel de Gomaespuma. Todos los años un pijama, eso nunca faltaba, y caramelos en el zapato, pero ni paquetes y paquetes de juguetes, ni envoltorios bonitos como los de los anuncios, ni nada de nada, dos regalos a lo sumo. Mis "Reyes Magos" estuvieron en paro durante 3 años y eso se notó bastante. Así que cuando ayer por la mañana tenía el árbol de Navidad lleno de paquetes casi se me caen las lágrimas de la emoción, en serio.
Me quejo mucho de la hipoteca, de que no me compro nada, de que vivo para la casa y punto, pero es cierto que tengo un mes entero al año en el que salgo de vacaciones y que ayer tenía regalos de Navidad, más que nunca he tenido en mi vida. Y además, me gustaron y todo.
La tercera prueba de que ha cambiado todo es que antes después de la cena mi padre insistía 4 ó 5 veces o más con el "y no bebas", a lo que yo le respondía con mi mejor sonrisa adolescente "es Navidad, hombre", y hoy en día insiste con el "tómate una copilla, mujer, que es Navidad" a lo que yo le espeto "es que no bebo, papá". Y es cierto. Ahora, como casi todos sabéis ya, mi cuerpo no aguanta el alcohol.
Recuerdo una Nochevieja en la que me pasé de copas en un pub al final de mi calle y me torcí un pie bailando aquello de "saturday night tirorariro tirorí, come on baby" encima de una mesa de billar. Cuando llegué a casa, reptando por la escalera y sujetando la pared como buenamente mi nivel de sangre en alcohol me lo permitía tiré una planta (o la planta se tiró, es posible) al suelo. Ante el estruendo y el "jofdier fgon da blanta de dgos gogones", mi madre se lenvantó de la cama y me empezó a gritar en varias octavas a la vez. Yo, borracha como nunca y con un esguince de tobillo empecé a llorar como una magdalena (una magdalena muy borracha, claro) sujetando la pared y tratando a la vez de recoger trocitos de planta, mientras le decía "aaaaaay, cod do balita ge vengo con el pie balito, aaaaaay, do be degañes, babáaaaaa", y mientras mi madre en bata y puesta en jarras gritando con ojos de pantera "¿que tienes un pie malo?, lo que tienes es poca vergüenza y un pedo como un piano de cola". La cosa no trascendió más allá de un día de resaca evitando la mirada directa de i madre que refunfuñaba "un pie malo, no te jode", cada vez que yo levantaba la cabeza. Tras esta hecha, "tener un pie malo" o "volver a casa con un pie malo" tiene otro significado en casa de mis padres... pero no, en estas alturas de mi vida vuelvo a casa con los pies sanos... bueno, y si los traigo malos es solamente por el calzado, no os penséis otra cosa.
Pero, en general, no es ni mejor ni peor, simplemente diferente. Tengo mi propia casa, mi propia pequeña familia y soy yo quién invita a casa a los demás. Y para ser la primera Navidad con casa propia, la cosa no está yendo mal.
Ayer por la tarde el pimpollo y yo brindamos en privado por nuestra nueva vida conjunta.
No, no señor, no está yendo nada mal.
FELICES FIESTAS A TODOS.

ESTE MALDITO, MALDITO TRABAJO, VOY A MANDARLOS A TODOS AL CARAJO

- Sección: WORKING GIRL / ME & MYSELF

- FOTO PARA ILUSTRAR EL POST -

Definitivamente, tengo que visitar a un psicólogo canino o dejar de automedicarme, proque lo mío va de peor en insalvable...
... tras pasarme 5 días recluída en casa con un virus intestinal (eso decía mi señor doctor), volvemos al mundo laboral.
Debía haberme quedado en París (volviendo a Madrid en fin de semana, que es muy caro y se come horriblemente mal por menos de 60 euros) porque allí tienen mejor horario (a las 5 se van a casa y entran a la misma hora que nosotros) son más gente en IT, tiene un trabajo más dinámico y, sobre todo, no tienen entre sus miembros (miembros del departamento de IT) a un vago tocapelotas como el individuo que tengo al lado. Hasta he leído un libro de autoayuda para poder aguantarle sin recurrir a la violencia física ni verbal (aunque un "joder chaval, estás en la parra" se me escape de vez en cuando). Y es que no es SÓLO que esté en la parra, no, es simplemente el ser humano con más morro y menos sangre en las venas que ha visto el sol nacer (este ni lo vé, le debe dar pereza). Hace tres semanas, en un arranque "redecora tu vida" de mi señora jefa, trasladamos nuestros equipos dentro de nuestro despacho, movimos cajones, cajoneras, contenidos de armarios, cosas extrañas que había por ahí dando vueltas, y, este señor, entre todo el movimiento y el jaleo, se quedó como un pasmarote haciendo el baile de Amunike (sí, como en el anuncio, moviendo los brazos en el aire sin hacer absolutament nada, no fuera a ser que le doliera la hernia discal que le producen sus bostezos porque, otro tipo de esfuerzo, juro por mi madre que no realiza, ni físico ni intelectual) y sólo fue capaz de mover su cpu de sitio y su monitor... un terrible esfuerzo que realizó en... 3 horas!!!! En fin...
En el fondo me da pena. Ninguno le hablamos, comienza una conversación y le damos largas o contestamos con un "ah, vale, ya, si, no...", pero en casi dos años que lleva aquí, creo también que se lo ha ganado a pulso.
Y ya que estamos en la sección "el trabajo es un carajo", y respondiendo a un post de Su, pues... supongo que al principio, cuando nos iniciamos en esta selva inmisericorde que es el mundo laboral, esperamos llegar a alguna parte, tener experiencia en esto o en lo otro, ser alguien, desarrollar una carrera o... hay quién simplemente desde el principio tiene muy claro que se trabaja para pagar algo y punto y que si te pagan a tí por hacer un trabajo, muy bueno no ha de ser. Desde luego un trabajo vocacional no es lo mismo que uno que no lo es, no es lo mismo ser Elle Macpherson y ganar 4 millones por dar una vuelta divina de la muerte por una pasarela, que ser el conductor del autobús 133 y soportar el atasco, los niñatos borrachos de los sábados y los yonkis que fuman crack en los últimso asientos. No es lo mismo ser mi jefe que ser quien soy. no es lo mismo ser el chófer que ser el que va sentado detrás.
A donde quiero llegar es a que si, hay quien no tiene estudios y sólo podrá ser el dhófer y hay quien esté mas preparado y pueda ser uno de los que trabajan para el que va detrás. Pero los que van detrás son unos pocos. Lo que quiero decir es que nos hacemos la picha un lío, currar es currar y punto pelota, y somos mercenarios, si me dan más pasta me voy, ni conciencia ni "me estoy vendiendo" ni leches, Pues claro que me vendo, y quien mejor me compre se me lleva, pero así de claro, que tengo que comer 3 veces al día (luego lo que haga con ellos es cosa mía y es otro tema) y pagar una hipoteca, y si no tuvier que pagar una hipotea, incluso si prescindiera de comer 3 veces al día, me daría igual, porque tendría que comprarme un vibrador de titanio con mando a distancia importado de pekín o mil trapos diferentes para ponérmelos y quitármelos en un acto obsesivo compulsivo de limpieza e idolatría a mi misma (son ejemplos, conste).
Yo creo que la inmensa mayoría trabajamos por dinero y porque no nos queda más cojones (uy, quería decir remedio). Yo, de verdad, el unico enriquecimiento personal que saco de mi trabajo es la nómina a fin de mes, y más bien es empobrecimiento, porque me llega la hipoteca, los recibos y me quedo a two candles, oigan ustedes. Para mí y para mucha gente más, la vida está fuera del trabajo; en el trabajo, estamos, cumplimos y nos vamos. Y punto, y eso ni somos nosotros ni es nuestra vida, es sólo un trámite que cumplir para poder vivir lo que queremos vivir, comprate el libro N ver la obra de teatro H o tener dinero para ir con A y B a tomarla. Nunca te remuerda la conciencia por dejar una empresa, ellos SI lo harían, te despedirán sin piedad (y sin indemnización) cuando no les convengas; eso sí, sé diplomática y no digas abiertamente "soy mercenaria y me pagan más" no, la frase "otro trabajo cumple mejor con mis espectativas de desarrollo personales", es mejor aceptado socialmente y significa lo mismo.
En cuanto al desorden de comidas en el trabajo y tal... si yo te contara, compañera del metal... entre los desórdenes impuestos, los que tengo yo ya de serie y los que me viene dados por la madre naturaleza (que a veces es una madrastra mala) ni te cuento.
Entonces, concluyo: No te obsesiones, que sólo es trabajo.
Y hablando de obsesiones... no sé si habéis visto un anuncio en el que, en mitad de una tormenta un montoçon de peluches se van ellos solos al maletero de un coche y... sí, ese mismo en el que la canción es "LOS ANIMALES DE DOS EN DOS, UA, UA,...", pues se me metido la dichosa cancioncita (que es pegadiza o pegajosa o ambas cosas) y me la estoy cantando mentalmente desde hace... 2 semanas. No hagáis comentarios hirientes acerca de esto, por favor... sé que mi estado deja mucho que desear pero es que he estado malita...
Y, para concluir este "sermón-post", como se acercan esas "fechas entrañables" que muchos sé que odiais, que otros odian sólo por ser "cool" y que otros adoran y otros, como yo, por ejemplo, las celebran sin demasiados fastos y sin engordar 10 kilos pero con su familia y poco más, he puesto en mi casa el árbol de Navidad y estoy esperando un pequeño Nacimiento que me ha comprado mi madre. Y me tomo 10 días de vacaciones porque me sobraban días y porque sí. Voy a quedarme en Alcalá, pero estaré disponible (Escyla, Su, Extra...) a visitas, quedadas, etc...
Pues ya lo sabéis...
Y, como cantó la empalagosa de Mariah Carey.... all I want for Christmas is you...

PUBLICIDAD SUBLIMINAL: FOTO DE MI PRIMER ÁRBOL DE NAVIDAD EN PROPIEDAD ESPERANDO A QUE VAYAN LOS COLEGAS A VISITAR Y TAL

PERROS Y TRUCOS

- Sección: MATTERS OF THE HEART / ME & MYSELF

- CORAZONES DE PAPEL POR LOS SUELOS CON RESTOS DE PLATOS ROTOS EN UN RESTAURANTE EN PARÍS -

Dice el pimpollo que los perros viejos ya no aprenden trucos nuevos. Y lo dice mientras veo un brillo extraño en sus ojos verdes, y hay atasco para salir del parking del centro comercial, y se pregunta y me pregunto y nos preguntamos si en realidad somos capaces de afrontar los avatares de la vida tal como vienen y si en realidad hemos aprendido algo en todos estos años.
Dice mi señora doctora que el cansancio y los vómitos de la última semana se deben a agotamiento extremo y un virus gástrico que debo haberme traído de París. Así que llevo unos días de baja y hoy tengo que ir de nuevo a ver si mis bichos se han vuelto con Air France (o con "air fresco") a su lugar de origen y me han dejado en paz o si siguen volviéndome del revés... aunque bueno, ya me voy encontrando mejor. Y yo que creía que eran nervios o estrés, un día digo adios con la manita y me sigo creyendo que es estrés, pero qué estupidez, porque a mí, que soy sincera hasta para eso, el estrés me produce estrés, y no infecciones estomacales.
Dice mi madre que las personas nunca somos conscientes de todo lo que la vida nos ha hecho aprender hasta que tenemos que enseñárselo a otro al que queremos.
Yo creo que aprendemos nuevos trucos siempre, por viejos que seamos, porque si no aprendiéramos nada nuevo estaríamos catatónicos o algo así. Otra cosa es que apliquemos lo aprendido o que nos sea de provecho. Y, la verdad, la conversaciónque tuvimos en el coche ayer me supo amarga como pocas, pero él sabe y yo sé que si hay nuevas cosas que aprender vamos a estar ahí.
Al final la respuesta a la pregunta que me planteó ha sido NO. Pero no porque no le quiera o porque no quiera estar mi vida con él, o lo que la vida nos deje permanecer juntos (que POR SUPUESTO, QUIERO, SIN DUDA) sino porque me da mucha vergüenza ser el centro de atención en un acto público de cara al jurado más cruel de todos: mi familia. Y me estresa sobremanera preparar una boda, y elegir un vestido que ni siquiera me gusta y pasar por el calvario de a menganito lo sentamso con fulanito, que a este seguro no le cocea tanto como si le sentamos con zutanito, y todas esas cosas para las que no estoy preparada y no tengo valor de hacer, porque me aterrorizan.
Y dicen mis amigos que no sea tonta, que por el juzgado, que sin fiesta y pompa... pero es que no quiero, es que estoy muy feliz como estoy, es que me gusta ser su novia, y si acaso un día vamos al ayuntamiento, nos hacemos pareja de hecho y ... para qué más.
Muchas veces me pregunto por qué no puedo, no soy capaz de contarle a él, igual que él me cuenta a mí. Pero ni a él ni a nadie. Ese es el truco que no aprendo.

GRACE EN PARÍS

- Sección: WORKIG GIRL / ME & MYSELF

- FOTOS DE RESTAURANTES: UNO FRANCÉS (MOSTRANDO LA PUERTA) Y OTRO GRIEGO (MOSTRANDO EL TECHO LLENO DE CORAZONES) EN EL BARRIO LATINO DE PARÍS -

La verdad es que yo no quería ir. Me daba pánico volar, me repateaba tragarme un curso de algo que no me interesaba a priori en un lugar lleno de informatiquinquis internacionales de los que juegan a ser el más listo de su calle, sobre todo ante el resto de la Humanidad.
Pero mi jefa decidió que tenía que ir, y allí que me fui.
El pimpollo me ayudó a organizar todo lo necesario para el vuelo, y la verdad, es que excepto meterse en el avión en mi lugar, me lo hizo todo muy fácil (la T4 no es tan desesperante y, si vas con tiempo y si no hay retrasos o historias, todo va bien,... y es bonita).
Y cuando me quise dar cuenta estaba en la ciudad de la luz (eso sí, llegué de noche) pasando en taxi por donde se mató Lady Di y viendo la torre Eiffel iluminada y hermosa.
El curso fue mejor de lo que esperaba; estar con mi compañero (me mandaron allí con un chico de Barcelona) menos traumático de lo que esperaba e incluso agradable (es majete la criatura), y conocer a los de IT de las oficinas de Europa del este, impresionante. Mientras que los italianos iban con la patilla marcada, la cara pulida de after shave y unos maletones enormes (y eso que eran 3 días la estancia) el chico ruso llevaba una mochila de las del cole de toda la vida (me imaginaba a una madre rusa metiéndole la "muda" de calzoncillos, un jersey y unos calcetines de rombos) y los españoles pues... no, no fuimos los más sociables ni los más dicharacheros, ni siquiera los más fiesteros, ya que el polaco se llevó al palma y apareció el segundo día con la misma ropa que llevaba el primero, pero arrugado y oliendo a humazo que era un gusto, o sea, que ni había pasado por el hotel. Dónde estuvo es un misterio, pero se le veía contento y feliz al muchacho.
La ciudad, preciosa. La gente, bueeeeeeeeeeeeno, lo más inquietante es que cuando volvíamos hubo un aviso de bomba en nuestra terminal y como por megafonía sólo hablaban en francés (no vaya a ser que el resto de la Humanidad se entere de algo de lo que dicen) no nos enteramos de nada hasta que un trabajador del aeropuerto nos lo explicó por señas (y un gesto de algo fgrande con un "boom" no es nada tranquilizador, joer)... en fin, esos detalles cuando no estás en tu país, te aterroriza volar y no sabes francés, digamos que son importantes, por no decir fundamentales, para conservar la cordura y no perder el vuelo, la calma y hasta los nervios...
La noche que salimos de fiesta acabamos en el barrio latino, en un restaruante griego con corazones y platos rotos por todas partes. Luego fuimos de copeo a un antrejo curioso. Y la verdad, tal vez en Madrid o en Barcelona haya sitios más glamourosos y menos caros, y todo eso está muy bien, pero han sido tres días en los que he roto con mi rutina diaria, y parece que ha sido un balón de oxígeno para mi persona, mi autoestima y mi paciencia... que buena falta me hacía, oiga.
Y ahora de vuelta en Madrid, que ya echaba de menos al pimpollo, y echaba de menos mi casa, dormir calentita (en el hotel hacía mucho frío) y comer comidas decentes (manda cojones que en París haya comido peor que en toda mi vida).
Por lo demás, he roto platos, me he quitado mucha timidez del cuerpo, he conocido a un ruso de esos que son superdotados, he roto una cama en el hotel, me he dormido en una bañera, me he sentido como Audrey Herpburn en "Desayuno con diamantes" cada vez que pasaba por los escaparates de Cartier (bueno, era Cartier y no Tiffani's, y yo no iba vestida como Audrey ni de lejos, pero la soledad de la mañana, y las esmeraldas y diamantes de los escaparates tenían su aquel), he "pitado" en los arcos de seguridad del aeropuerto, me han chillado en francés, he chillado en inglés y en español, me he topado con una manifestación de bomberos, y he llorado como una lechona al despegar y ver las luces de París, he comido comida asquerosa y fría y magadalenas esponjosas y riquísimas, he hecho fotos extrañas de mis pies en la moqueta y de los gambones del restaurante griego.
Me lo he pasado bien.
Y... me han pedido matrimonio por teléfono.
Supongo que 1000 kilómetros de distancia pueden influir para que uno se arriegue a tomar decisiones trascendentes en su vida... yo aún no he decidido nada, o tal vez sí.
De momento, trato de reponerme de la vuelta a Madrid y del cansancio acumulado y trato de disfrutar de lo que tengo aquí y que he echado tanto de menos.

INSOPORTABLES

- Sección: WORKIG GIRL / ME & MYSELF

- ESTA FOTO LA PUBLIQUÉ HACE YA MUCHO TIEMPO Y, SÍ, LA MANO ES MÍA -

La verdad es que tenía pensado (cómo no) hablar de una cosa y al final me voy por peteneras y ni cumplo con lo previamente planificado ni ná de ná. Porque tengo muchas cosas en la cabeza (la "crítica de todo a cien" de "Infiltrados" que la ví el fin de semana pasado, mi paso por el Thyssen frente al gran Sorolla, que fue memorable, los festivales de cine de este fin de semana, que me tendré que perder porque me voy a París, los anuncios publicitarios denunciados porque incitan a que la gente se dé unas jartás a comer de esas de perder el conocimiento y, una vez más, mi quemazón laboral, que me ha dejado un tic nervioso en un ojo y parezco "Donkey" [el de Shrek, sí, sí, estoy desquiciá]...).
Pero me lo he pensado dos veces [miento como un concejal, no he pensado nada, me ha salido así, y punto] y hoy voy a hablar de mi trabajo, sí.
Partimos de la base de que no me gusta mi trabajo. Ni el de los demás. No me gusta trabajar, si pagan por que lo hagas es que no es bueno, y lo de la "realización personal" ya es el chiste del siglo XX. No me gusta hablar de mi trabajo, no llego a casa flipando "jo, hemos pasado a una versión nueva del programa N y mola, y sus funcionalidades son..." no, me da igual, no me interesa. No soy del tipo de informático que se "pajea" con linux en su casa a deshoras. Ni siquiera estoy en esto por vocación sino por casualidad y me siento como los yonquis o la putas "¿por qué lo haces? tío, necesito el dinero, pero en cuanto pueda lo dejo, de verdad..."
Pero como quejarse es muy feo y nadie te va a dar ninguna solución, voy a simplemente exponer una serie de perlas a modo de recopilación de las muñonadas varias de mis amados usuarios y aprovecho para dedicárselo a los señores Extra e Hincado, que sé que me leen y que, además, son de mi mismo gremio y hasta hemos currado juntos y todo (sí, sí, hemos sido compañeros, sí) : los informáticos de soporte (y lo que tenemos que soportar, señor) porque como he dicho antes, quejarse es feo y no lleva a nada, así que mejor reirse un poco, ¿no?.
Por ello, y sin más dilacion, una recopilación de hechos no sólo ciertos sino además verídicos, de mis queridos inútiles usuarios:
- Quiero un cable para conectarme con Wi-Fi (... la mujer que dijo esto tiene dos masters y estudios superiores, lo juro por la tumba de mi hamster)
- Yo me conecto a Internet por medio de la disquetera (... será que su disquetera es como el bolso de Kim Basinger en "Mi novia es una extraterrestre"... porque os juro que tuve su portátil e inspeccioné la disquetera detenidamente y no ví nada que me indicara que podía conectarse a Internet, un misterio más sin resolver, oigan)
- Pues lo sacas de ahí y lo metes en otro igual (nociones de "copia de cd" de una secretaria que tal como lo dijo se debe creer que cogemos el contenido de los cd's en cestitas y los llevamos cantanod alegremente pro el bosque hasta meterlos en otros cd's...)
- Y si desenchufo [el ordenador] ¿pasa algo? (coño, pues pasa lo mismo que si desenchufas cualquier otra cosa 1. deja de tener alimentación eléctrica, 2. puedes joderlo, pero aparte de eso, nada más, tú mismo)
- Oye, que digo que si puedo bajar el aire acondicionado, es que tengo mucho frío [oye, estás llamando a IT, le contesté]... Sí, ya, por eso te lo pregunto [pues como quieras, si tienes frío, quita el aire acondicionado]... ¿no pasa nada? [bueno, no sé - yo flipaba en colores pensando que la persona que me hablaba tenía problemas con la droga -].. no lo digo proque como vuestra jefa ha mandado un mail diciendo que al ponernos los nuevos equipos dejemos despejados los ventiladores para que se refrigeren bien y no se calienten, hombre, yo he quitado todo lo que tenía delante del aire y lo he puesto a tope, pero es que hace un frío de mil demonios y... (a ver, mujer de Dios, los ventiladores de la CPU, no las rejillas del aire acondcionado de tu despacho; esta también tiene estudios superiores y máster... serán eminencias en lo suyo, pero... )
- ¿Y si en youtube los vídeos se ven tan ricamente por qué tenemos que hacer videoconferencias y no colgamos los videos en youtube? [este pensó y todo antes de preguntar, que la cosa ha tenido hasta su reflexión y tal, ¿eh?] (pues primero, porque no tiene nada que ver una página de alojamiento de videos con hacer una videoconferencia con otra oficina y, segundo, porque si colgamos en youtube un video con alguna de las chorradas que decís o hacéis acabaréis demandándome, y yo huyendo del país o viviendo en la frontera de Albacete camuflada en un grupo de folklore, y paso... que no...)
- Ay, jo [juro por mis muelas enteras que el "ay, jo" es real, y que la persona además pasa de los 40 años], no tengo la carpeta "my documents" en el escritorio desde hace mucho (acababa de verla en ese momento borrarla tranquilamente con botón derecho + eliminar...)
- Y vosotros [los de IT] en vuestros ratos libres [sí, con el horario que tenemos, contamos con ratos libres de mis cojones a porrillo] ¿sois hackers? (y tú, en tus ratos libres ¿descuartizas a tus vecinos y los entierras en macetas de geranios y helechos?)
- [voz de pánico y ojos desencajados] Tengo virus, muchos virus, no sé que pasa, esto está lleno de virus (lo que le pasaba era que había cambiado la resolución de la pantalla "sin darse cuenta" y el color se veía como si le hubieran lavado el fondo de escritorio con lejía... pero virus, ni siquiera el de la gripe, vamos)
- Pues es un poco cutre que al encender una tele de estas [una "tele de estas" son los monitores de plasma de 60'' de las salas de reuniones, llamarle cutre a un monitor así...] salga todo negro, podríais poner un fondito mono (1. no son televisores sino monitores, 2. un monitor encendido sin fuente de la que provenga la imagen malamente va a tener "fonditos" ni monos ni leches y 3. ¿de verdad tienen carreras superiores en universidades privadas y másters y todo eso?)

Y a todo esto, también a veces hay problemas serios y trabajamos como locos y tal y, a veces, estas cosas te dejan la sonrisa helada pensando "menos mal que Dios no me da fuerza, pero podría darme paciencia", sin emabrgo, otras veces hace que al menos tengas algo de qué reírte y el nivel de quemazón interna baje.

Pues pasen ustedes buen fin de semana y sean malos, a mi vuelta la semana que viene espero que sigan todos por aquí.

PEOPLE ARE PEOPLE

- Sección: ME & MYSELF

- ERA EL AÑO 1992 Y ESTUVE CON UNOS AMIGOS EN LA EXPO DE SEVILLA -

Somos gente. Somos personas. Somos gente cuando andamos entre otra gente, y nos miramos con recelo por las dferencias de raza, aspecto, clase social, etnia, temerosos de que nos confundan con ese al que consideramos el otro, temerosos de querer confundirnos. Marcando territorio, con la pierna, con el pie, sentados en el vagón de metro o esperando el autobús o al semáforo ponerse en verde para los peatones. Y no, no voy a vender la moto pacifista e ingenua de que somos iguales, pero tampoco somos diferentes, o al menos no tanto.
El día que el tren en el que viajaba se quedó averiado entre dos estaciones, pasamos de ser gente a ser personas, cuando llegó la operación de rescate de los viajeros. Los chicos más altos se pusieron en las puertas a pasar (casi en volandas) a los demás de un tren a otro tren; al tratar de subir al tren "rescatador" desde la vía, encontrabas un mar de manos, y todos tiraban de tí hacia arriba y, una vez arriba, tú echabas tu mano para tirar del que venía detrás. Pasamos de ser personas a ser gente a los 5 minutos, al llegar sanos y salvos a nuestra estación de destino y olvidarnos de todo.
Pero tenemos momentos gloriosos, de esos de hacer algo por otra persona y creo que eso nos salva, aunque ocurra muy pocas veces.
Y nos salvan las personas a las que queremos porque las queremos y las personas que nos quieren porque nos quieren.
No me voy a poner en plan "padre Palomino" a soltar el sermón sobre el amor y el sentido de la vida, y, de hecho creo que se puede vivir sin amor, sin dinero y sin salud (pero no sin esperanza, eso SI que es imprescindible), pero también reconozco que de lo que obtengo día a día, por muy bien que quedase eso de que "me lo busco yo solita como Orzowey", sería mentir como un concejal, porque el 80% me viene dado por otras personas, por los amigos, por los no tan amigos, por la gente con la que tropiezo o que tropieza conmigo.
Hace unos días nada más llegar al trabajo, una secretaria me llamó a mi extensión y me dio las gracias por una charla que habíamos tenido el día anterior en el tren. Me sentí extraña, me conmovió en realidad. Ni siquiera le había dado importancia a esa "charla". El jueves pasado, mi madre me confesó que ella también había sido de joven "del gremio" y que se sintió morir cuando yo enfermé, que hasta llegó a pensar que la culpa era suya.
A donde quiero llegar es a que nos creemos ejemplares únicos y exclusivos, personas aisladas y peculiares, diferentes a todo y a todos y por encima de muchos y, en realidad, somos diferentes, pero no tanto... y, a veces sólo somos gente y a veces, conseguimos ser personas. Lo malo es que damos muchos tiros al aire por el camino.

EL QUE BUSCA NO ENCUENTRA

Sección: ME & MYSELF

- LAS IMÁGENES DE ESTE POST VAN ORDENADITAS Y COMENTADAS -

Iba yo a hablar hoy sobre mi quemazón laboral, pero como le he comido la oreja (virtualmente) al señor Extra y no creo que mis "penas, penitas, penas" sean para publicarlas en "abierto", y, si lo son, cuando esté ya tan calcinada que me domine la ira y escriba algo realmente agresivo y "chungo" sobre mi situación laboral. Porque para quejarse a medias, mejor no quejarse, pienso yo, y o me cago en las putas madres que parieron a todo los vagos cabrones que me rodean me quejo de verdad, o mejor lo dejo.

Así que, como Kotinussa y Su han publicado sendas entradas con sus "señores buscadores googleros más dicharacheros" que han llegado hasta sus blogs con su camisita y su canesú, me he dicho a mí misma, "venga, vamos a hacer repaso de los colgados, seres extraños y otros animales que te encuentran a tí, Grace, hija, que la última vez que lo hicste tuvo su aquel".

Y, como me he encontrado un panorama desolador con unos cuelgues mentales dignos de darles el premio "Embudo en la cabeza y camisa de fuerza con remaches 2006", voy a ilustraros un poco sobre la fauna (y flora, porque hay algún capullo) que me llega hasta mí y cómo lo hacen:
Este me dejó sumida en una gran consternación y, de verdad, quiero conocerle para darle el premio "Drama Queen de su barrio 2006", ya lo comenté con SU, y decidimos hasta hacer un llamamiento para conocer a este individuo/a, porque esa intensidad y esa exaltación del sufrimiento, lo merecen. Sujétense los machos, señores:

Pero si nos ponemos a ser raros, pero de esos que lo confiesan y se sienten orgullosos de ello, este señor o señora o lo que sea (porque si busca niños sin cara a saber qué bicho es o en qué condiciones se encuentra) se lleva el premio "strafalarius" (¿qué criterio se sigue para considerar "paranormal" una pala? ¿qué es una "pala" para este ser exactamente? :

Hay quién tiene ciertas filias hacia ciertos gremios, que, oye, están bien, pero nooooo, no es amoooor, lo que tu sienteeeeees, se llama obsesiooooooón... (no, si ya se me estñá yendo la pinza a mí también):

Y, claro, con esos precedentes uno ve depravación hasta en lo aparentemente más inocente, ¿qué leches hará este con los ositos de peluche?, ¡salido!, ¡crápula!, ¡dominguero!

Aunque para encontrarle gusto a ciertas cosas hay que tener un estómago peculiar o, lo mismo es que somos tan casposos que ya hasta nos la queremos ver con microscopio de aumento ¿no querrá ver fotos de los hongos de los pies de su vecino?:

Algunos seres humanos encuentran en la vida marina una gran fuente de inspiración, seguro que son fans del Capitán Cousteau (que se parece a mi tío Gonzalo mogollón), pero no, no van a encontrar fotos del ritual de apareamiento de los cefalópodos bajo la luz de la luna, por mucho que vengan a pedir hasta vídeos:

Pero otros seres humanos se inspiran con el dolor del lumbago y eso les lleva a encontrar las respuestas a las preguntas que marcan nuestra existencia, ¿quiénes somos? ¿de dónde venimos? ¿a dónde coño vamos si nos duele el lumbago y no podemos dar un paso sin soltar lágrimas como puños del dolor? ¿eh? ¿era eso lo que quería saber este pollo ranger?:

Y ya, para acabar, una búsqueda que me ha dejado sin palabras, vamos, voy a llamar a Leonardo Dantés para que haga una dulce tonada sobre el tema del trastorno alimentario, algo así como "Estando tan flaca, acabarás hecha una caca y vomitando en el baño te harás muchísimo daño", ¿sería eso lo que buscaba este/a elemento/a? ¿le valdrá una balada sobre los problemas de próstata?:

Y hay muchas más búsquedas surrealistas que se me han quedado en el tintero, pero podría desvariar demasiado comentándolas y mis pobres neuronas ya llevan demasiado ajetreo como para maltratarlas mas.
Así que voy con el segundo tema.
En el blog de Peasho he encontrado un meme digamos que original y me he lanzado a hacerlo, se trata de responder a unas preguntillas con títulos o letras de un grupo o un solista que elijas. No le paso el meme a nadie porque ya bastante tenemos con que haya gente zumbada como yo misma, como para encima, querer hacerlo algo normal. Así que, allá va.

Cuestionario hecho por: Grace, que no perdona ni aunque implores.. bueno, mejor no implores mucho que soy blandita, aunque no quiera reconocerlo.
Banda o grupo elegido: Pues aunque iba a elegir a Camela (por el rollito de soltar en la frase sabia "escuchameee, comprendelooo, es imposibleee nuestro amoooooooor", ponerme la minifalda de cuero y meterme en la gasolinera a vender casetes, y por hacerle el homenaje al Peasho) al final em he decantado por "EL ULTIMO DE LA FILA" porque yo también soy la última de la fila, de muchas filas.
Voy "pallá":

- ¿Eres hombre o mujer? Sara (podría haber dicho "Querida Milagros" pero me resulta muy egocéntrico denominarme querida, eso deberán decirlo los que me quieren, si gustan de decirlo, vaya)
- Descríbete: En los árboles (bueno, en la parra más concretamente)
- ¿Qué sienten las personas acerca de ti? El loco de la calle (la loca de la calle, pero en el sentido que tieen la canción)
- ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental? Las palabras son cansancio (y no sólo me cansé de palabras...)
- Describe tu actual relación sentimental con tu novio/a o pretendiente: A veces se enciende (...la llama sagrada que tú y yo conocemos...)
- ¿Donde quisieras estar ahora? Lejos de las leyes de los hombres
- ¿Cómo eres respecto al amor? Como la cabeza al sombrero
- ¿Cómo es tu vida? Mi patria en mis zapatos
- ¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo? Insurrección (creo que es muy necesaria, somos más sumisos que gambitas a la planzha)
- Escribe una cita o frase sabia:
Lo que tengo lo llevo conmigo
en esta absurda bolsa y en este absurdo cuerpo,
lo que quiero está siempre tan lejos
quizá al final de este absurdo camino.
A veces, cuando el sol se va,
tiñendo de violeta la esquina del mar
comprendo que nunca tuve nada y que
muy probablemente nunca lo tendré.
... Sólo el beso de tu voz en el alma.
... Y el perfume de tu cuerpo a mi alrededor
(no es que sea algo especialmente sabio, sino que me parece que en el fondo aunque tengamso hipotecas, televisiones de plasma, reproductores de mp3 y zaptaos de marca, lo que realmente importa lo podríamos meter en un bolsillo o ni siquiera es material... (la lumbalgia y la metafísica que se ve que sí que van juntas, oiga)
- Despídete: Dulces sueños!

Y hasta aquí llego en este jueves/lunes después de un día de "Todos los Santos" en el que ni he celebrado "jalowin" ni he comido huesos de santo, ni he visto la representación de "Don Juan" en mi propia ciudad (soy de Alcalá de Henares), ni he ido al cementerio... si cuando digo que yo estoy en los árboles...

Besetes en los mofletes a todo el mundo.

HIJOS DE LOS HOMBRES

- Sección: THE SHOW MUST GO ON

- CARTEL DE LA PELÍCULA DE ALFONSO CUARÓN, VISTA ESTE FIN DE SEMANA -

¿Qué pasaría si nos quedásemos estériles, si la contaminación, el terrorismo, la inmigración ilegal más que masiva, la desesperanza y el nihilismo o la violencia descarnada como respuestas posibles fuesen nuestro día a día? ¿En qué tipo de seres humanos nos convertiríamos sabiendo que no tenemos futuro ni esperanza ni salida y que la vida presente, ya precaria en sí misma, es lo único de vida que nos espera, que nadie continuará cuando nos vayamos, ni nos recordará, ni heredará nuestros gestos, ni siquiera nuestros recursos o nuestras deudas? ¿Ayudaríamos al de al lado sabiendo que todos vamos a morir y que nadie sobrevivirá ni a lo malo ni a lo bueno o, por lo contrario, trataríamos de sobrevivir en el más absoluto nihilismo?. Todo esto nos plantea el cienasta mejicano Alfonso Cuarón en la película (vista con el señor pimpollo de acompañante) "Hijos de los hombres", basada en la novela del mismo título de la señora P.D. James, con algunas diferencias de fechas y de edades con respecto a la novela pero básicamente, y por lo que he leído por ahí, con el mismo enfoque.
Por qué merece la pena verla: primero, porque por apocalíptico que parezca el tema, no es lejano, ni ajeno, ni siquiera remoto. Todos tenemos amigas que han abortado siendo chicas sanas, jóvenes, cuidadas, occidentales, y,... ¿mo parece que siendo las mujeres con más esperanza de vida somos también las menos procreadoras? no sólo porque controlemos la natalidad (la de cada una, claro), sino porque muchas que quieren, no pueden o les resulta muy difícil, y a medida que avanza el tiempo... más. Todos (sí, todos), empezamos a no mirar con tan buenos ojos la inmigración, y empezamos a reclamar nuestro sitio, tanto los inmigrantes que, lo queramos o no, trabajan, pagan impuestos, viven y sienten en la casa de al lado, como los nativos, que nos creemos mejores y con miedo a ser desplazados o incluso invadidos por esos "otros" desconocidos y ya no tan bien recibidos. El terrorismo es también uno de los miedos y de las bestias pardas de nuesta civilización y no parece que el mundo esté "des-radicalizando" sino todo lo contrario, cada día que pasa, los nacionalismos, integrismos, fascismos, radicalismos, ganan terreno al sentido común y a la libertad.
Y con un panorama tan crudo, pero elevado al cuadrado, arranca el argumento de la película, con el agravante de la muerte en una pelea del ser humano más joven en el planeta (en el libro tiene 21 años, en la película, 18). Infértiles, desesperados, violentos, egoístas y sin futuro. En un Londres contaminado, gris, a punto de estallar, en el que los autobuses-jaulas de inmigrantes ilegales pasan por las calles junto a los rótulos digitales en pantallas de plasma que anuncian todo tipo de drogas para poder evadirse de lo que tienes a 2 centímetros de tu nariz, en mitad de este caos, una mujer, inmigrante, negra y refugiada en un grupo de "guerrilleros-terroristas-resistencia-urbana" pro derechos humamos (pero que matan de tiro en la frente sin pestañear), está embarazada de 8 meses y no sabe a dónde ir para alumbrar a su criatura.
Clive Owen será el encargado de protegerla y ayudarla, Julian Moore (deslucida en su papel, todo hay que decirlo) quién meta a Clive Owen en todo el jaleo, y Michael Caine quien brille de verdad en la interpretación de abuelo zumbado y entrañable con un poco de esperanza escondida en su cinismo (aunque se la regale a otros).

Las críticas varias que he leido pornen a Clive Owen como actor poco adecuado para este papel, pero a mí me parece que sus ojos muestran con bastante acierto la desesperanza y el desconcierto y la pena por todo, por él mismo, por el mundo, y hasta por el bebé que está a punto de nacer. También hay que reconocer que tengo debilidad por los ojos de este hombre, fíjate...

(FOTOGRAMA DE LA PELÍCULA CON MICHAEL CAINE DE ABUELO MELENUDO Y PORRERO)

No deja indiferente.
Lo malo puede ser que pierde fuelle al final y que da la impresión de que te faltan datos para entender algunas escenas (¿dónde cojones narices están los actores?, vamos, a mí me desorientó en un momento dado).
Es dura y violenta, pero no todo van a ser historias de rubias perfectas en busca del hombre ideal, ¿no? de vez en cuando em gusta ir al cine a que me pinchen en el estómago con la historia que me cuentan. Y el debate "post-película" con los acompañantes, lo mejor.
Ustedes la disfruten... ahora que aún no estamos en peligro de extinción.

TWO OUT OF THREE...

- Sección: RECOMENDADOS / ALTA INFIDELIDAD (NUEVA SECCIÓN)

- IMAGENES DE LA PORTADA DEL DISCO Y DE SU INTÉRPRETE EN PLENO ÉXTASIS INTERPRETATIVO (VÁLGAME LA REDUNDANCIA) -

Se me ha courrido empezar una serie de posts monográficos sobre las canciones y películas de mi vida, que por supuesto, pueden ser de la vida de todo el mundo. Sobre todo porque hay muchas escenas, estrofas, melodías, imágenes, frases que me han impresionado y me han dejado su huella en mayor o menor medida y hacer un sólo post de "lo que me gusta en el cine" o "lo que te cantaría si te tuviera a mi lado" no me daría ni para empezar (uy, qué romántico me ha quedado, pero canto mal, otra cosa es como bese, que de todos es sabido que.... pero no me quiero ir del tema).
Así que hoy, viendo de fondo la lluvia y el día gris, y con el ánimo un poco de "aquella manera" voy a inaugurar la serie con una canción de esas de desamor desgarrado.
El tema en cuestión es "Two out of three ain't bad" compuesto por un tal Jim Steinman en 1977 dentro del disco "Bat out of hell" cantado por el señor Meat Loaf, que además era colega de la vega del señor anteriormente mencionado Jim Steinman, porque si no, de qué le iba a componer un disco, hombre. Pues eso. Para quien no lo sepa, Meat Loaf, además de cantar y hacerse muy famoso en los 70 con "The Rocky horror show", es el gordito que abraza a Edward Norton en el grupod e terapia de cancer de próstata en la película "El club de la lucha".
La canción es visual y desgarradora a más no poder y va narrando como a un pobre señor, una mala mujer le deja en una tormentosa noche y le rompe el corazón, y como para para eso tenemos música pop y adolescencia dramática, para contarlo y que otros lloren y se sientan identificados, pues la cosa, cantada, la verdad, queda muy conseguida.
Y yo, que soy solidaria, he llorado a moco tendido en mis rupturas escuchando esta canción, porque es para eso, para llorar, para sentirse como un calcetín vuelto del revés y tirado por el suelo.
El pobre hombre, durante la canción, pierde hasta la voz de gritar, de suplicarle, de decirle, pero ella, que no, que me piro, vampiro y además, en una noche tormentosa para que sea aún más chungo, y el otro se queda tan destrozado que llora hielo en lugar de lágrimas,que hay que estar jodido para llegar a ese punto. Y se tocan todos los tópicos del desamor y de la adolescencia (y no tan adolescencia) tormentosa y apasionada, como que tu quieres algo de mi que no te puedo dar, que por mucho que hablemos no llegamos a ninguna parte, que sólo te he querido a tí de esta manera y que mi vida, aunque esté aquí cantando tan fresco, se queda en los huesos en el mismo moneto en que tú sales por la puerta.
Y es un tema universal y muy trillado, el desamor, el vacío del desamor. Pero también es hermoso vivir las cosas con el sentimiento suficiente como para que te dejen el alma en pelota y una canción te lo explique. Si tenéis ocasión de escucharla, no os la perdáis.
Y, como en las antiguas emisoras de radio, esta canción va con dedicatoria: a la primera persona que me hizo sentir como si mi mundo acabase en el quicio de la puerta que yo atravesé una noche de tormenta, porque cada vez que escucho esta canción recuerdo el preciso momento en que eso ocurrió.

Baby we can talk all night
But that aint getting us nowhere
I told you everything I possibly can
Theres nothing left inside of here
And maybe you can cry all night
But thatll never change the way that I feel
The snow is really piling up outside
I wish you wouldnt make me leave here...

PREGUNTÁBAME YO...

- Sección: ME & MYSELF

- IMAGEN DE FABRICACIÓN CASERA PARA ILUSTRAR EL POST -

Lo siento mucho por mi club de fans espontáneo, pero esta semana no puedo besar mucho, ya que ando resfriadilla y podría propagar los viruses por ahí. Y no hay derecho, oye, que una es maja y buena y tal, y no quiero males para nadie. Así que, mientras agonizo y me siento como si mi cerebro estuviese llenod e crema de baba de caracol (¿a que el nombrecito es muy "visual"?), os dejo con unas cuantas preguntas que me tienen en jaque ultimamente.
1- ¿De dónde vienen (y a dónde van, ya puestos) los correos tipo "hi5", "invitacion_de@yahoo.com", etc? Si yo nunca respondo ni me he metido en este tipo de comunidades (si es que existen y lo son), ¿por qué me llegan?. Yo entiendo por spam el típico correo en el que te ofrecen viagra o un alargamiento de pene, cosas que no necesito de momento (en un futuro nunca se sabe, lo mismo me hago el cambio de sexo y ni se me levanta ni me parece lo suficientemente larga...). Si alguien puede explicármelo, lo agradezco (y hasta me pienso en darle un beso cuando me cure).
2- ¿Por qué la lluvia agrava todo, hasta los problemas de escaqueo en el ámbito laboral? ¿Es que encogemos si nos mojamos? ¿es que los que se escaquean, además de escaquearse, no tiene paraguas y vienen a golpe de calcetín por el arcén de la autopista en plan peregrinaje? No, si a mí me gusta la lluvia, pero lo digo porque hoy que ha llovido y que está lloviendo, de las 12 personas que formamos el departamente, si quitamos a 3 que están de vacaciones... no sale la cuenta si digo que ahora mismo estamos aquí 6.. a mí me faltan 3. Y resulta, vaya por Dios, que uno se ha puesto malo hoy, que a otro se la ha averiado el coche y otro ha tenido problemas familiares. Hoy, que llueve, y justo los que siempre se escaquean o llegan tarde o cosas así. No tengo vocación de jefa, ni me gustaría serlo, pero coño hombre, esto huele.
3- ¿Por qué otra vez empiezan a gustarme más los anuncios que la programación televisiva? ¿Por qué cuantos más canales de televisión tenemos, más morralla emiten? ¿A quién se le ha ocurrido la idea de poner a Bruce Lee en plena exaltación de los valores de la filosofía oriental en un anuncio de coches diciendo "be water, my friend"? Pues que sepa que por mi parte se lleva el premio al anuncio del mes.
4- ¿Por qué vuelven a estar de moda los "looks" tipo la hermana mayor de la serie "Los problemas crecen" (se llamaba, y se seguirá llamando, digo yo, Tracey Gold la criatura)? Si yo ya viví los 80 y me puse botines de remaches infames y hasta tutús de ballet debajo de minifaldas de cuero, ¿qué he hecho yo para merecer de nuevo los jerseys de manga de murciélago y los pantalones paqueteros? (Al menos no han vuelto a resucitarlos vaqueros "Jesus", marca cheli y ochentera donde las haya).
5- ¿Por qué si eres celosa tu pareja se mosquea y, si no lo eres, también? (esta es buena, ¿eh?)
6- ¿Por qué cuando llamamos a alguien a su móvil le preguntamos siempre que dónde está? ¿Por qué necesitamos esa concreción espacial si, a lo mejor lo único que queremos es contar la batallita del día anterior o preguntar si podremos quedar mañana?
7- ¿Por qué somos tan repetitivos (copiones) y hacemos que palabras o secuencias de frases acaben siendo muletillas? Locuciones como: "te comento", "obviamente", "ha finalizado" (parece que nada termina ultimamente, sino que finaliza) o el archimalempleado "inclusive" (que no equivale a "incluso" que no es la forma fina de decir incluso, ¡joder!) desplazan a cualquier sinónimo o hasta a palabras que no significan lo mismo.
8- ¿Por qué me da la impresión de que estoy desvariando ultimamente?

En fin, voy a reconciliarme con mi ser superior (¿¿??) y a limpiar mi aura (a tomarme un "pastillazo con codeína" que me libre de todo mal y me deje sumida en un estado de hilaridad semicomatosa hasta que llegue la hora de irse a casa. Si tenéis respuesta para alguna de estas preguntas, aclaradme estas dudas que me corroen.
Gracias, como siempre.

I LOVE TO LOVE

- Sección: MATTERS OF... THE HEART?

- POST SIN IMÁGENES -

" con ella descubrí que hay amores eternos
que duran lo que dura un corto invierno"
(J. Sabina)

... O mucho menos, porque hasta a Sabina le han durado más los amores eternos que a mí. Y es que, no sé si será algo extendido, pero yo he vivido eso que voy a llamar "amores exprés", es decir, relaciones vistas y no vistas que pasan por tu vida como una moto y no te dejan ni frío ni calor sino cara de haber esnifado pegamento; y, además de contarlo, le voy a dedicar este post a Su, como respuesta a un comentario que me ha hecho en mi blog "con candao".
Pues sí, parezco muy conservadora y muy buena niña, pero tengo mis cositas, oigan, que nadie somos santos y mejor que no lo seamos.
Mi primer amor exprés y también primer hombre que me pidió en matrimonio (ha habido más, yo no sé que ven en mí), se remonta a una noche en la discoteca "TITANIC" (Ahora "Kapital") cuando yo tenía 17 añitos. Tras la ruptura con aquel chaval del insituto del que pasé como de los peces de colores y que tenía un amigo con ojos de animal salvaje que me gustaban más que él mismo (el cabrero famoso), como cualquier adolescente, yo seguía mi vida con mis amigos y mis noches que acababan a las 11. Porque entonces, por muchos 17 años que tuvieras, tenías que estar a las 11 en casa y arañar minutos o intervalos de media hora extra al tiempo que me daban mis padres para el ocio costaba tanto que, al final, ni siquiera merecía la pena tanto esfuerzo.

Como iba diciendo, una noche en Titanic ví a un tío en la barra que me recordaba al actor Jorge Sanz (al actor Jorge Sanz en 1989, no ahora) y, con voz de Vito Corleone, le dije a mi amiga "ese moreno será mío antes de que den las 10". Juro que es cierto, lo dije por decir algo, por reirnos, por tener una coña esa tarde, pero lo cierto es que llegué a la barra y, como las camareras no me hacían ni caso, le pregunté muy educadamente si podía él, que estaba siendo atendido, pedir las copas de mi amiga y mías, (previo pago de lo que costaban, claro). El chico, muy cortés, pidió nuestras copas, no me aceptó el dinero y, omito cuentos de presentaciones y tal, a la media hora estábamos besándonos en algúna de las plantas de la discoteca. A la semana me presentó a su madre, a las dos semanas me puso un anillo de oro en la mano y me dijo que quería comprometerse conmigo. A las tres semanas le dejé en mitad de una curiosa escena entre él, yo... y un taxista que me llevaba a casa. Y es que, tras explicarle que aquella relación me superaba y que no quería continuarla, me despedí con la manita y me metí en un taxi, pero él entró pro la otra puerta, el taxista arrancó y, durante el trayecto se echó a llorar (el chico, no el taxista) y a decirle al taxista que me convenciera de que no le dejara. Os prometo que esto es cierto. Es más, mi madre se estuvo dos años acordando de la batallita y cachondeándose de mí. Cada vez que me echaba un noviete nuevo me decía "no le dejes nunca en una parada de taxis, ya lo sabes". Así que en tres semanas me conoció, se enamoró, se comprometió conmigo y yo le rechacé y le rompí el corazón. O eso dijo él.
Lo que siempre me pregunto sobre este tipo de personas (y de reacciones y de relaciones) es si para ellos es real, si pueden sentir todas esas cosas en tan poco tiempo. Me lo pregunto porque yo nunca he sido capaz de enamorarme o de hacer que me enamoro así, tan de repente y con tanto ímpetu, tendré una nevera alemana en lugar de un corazón, pero mis sentimientos se forjan con tiempo. Aunque claro, hay que decir que con lo bien que beso es normal causar estas reacciones...
Mi segunda relación exprés fue con un compañero de trabajo hace unos años. Tengo que explicar que siempre he sido la chica que se comporta como un chico, me refiero a que no soy femenina en el sentido de que no juego a la seducción como muchas personas que juegan a ello como parte de su personalidad, inconscientemente, no sé si me explico, de hecho el llevar la connotación sexual por delante de la laboral me toca mucho los cojones (uy perdón), lo que quiero decir es que no me gusta el tonteo gratuito e indiscriminado. No sé si me he explicado, pero da igual, si entendéis eso, entenderéis que no iba buscando ni baboseando a nadie en mi trabajo, cuando apareció un buen señor que, tal cual lo digo, se enamoró de mi voz. Sí, porque no nos conocíamos de nada, y tampoco le decía cosas especialemtne bonitas o agradables, más allá del trato cordial, pero tenía que llamarle dos y tres veces a diario porque él era el técnico de hardware proveedor de mi empresa y yo me dedicaba al software. Así que un día, estando yo tan tranquila en el trabajo, me llegó un ramo de flores enorme por mensajero y me quedé (de nuevo) como el que esnifa pegamento. Lo siento si me cargo hasta el Tenorio, pero lo primero que dije fue "¿y esto? ¿he ganado la vuelta ciclista o qué?". Al acabar la jornada, él estaba esperándome en la puerta, nos conocimos fisicamente y nos enrollamos. Duramos 8 días, 8 días en total, de los cuales nos vimos 4, pero no podía aguantar tanta insisitencia, también quería presentarme a sus padres y se presentó en casa de los míos. Así que le dije que no quería seguir con eso. Debía habérmelo visto venir, porque el mismo día que le dije que no quería seguir con él, se tomó las cosas a sangre y a fuego, cogió el berrinche más grande que le he visto coger a un ser humano mayor de 5 años, y al día siguiente me dijeron que se había dado de baja por depresión. Lo que digo, yo beso muy bien y eso les deja una marca indeleble en el corazón. O eso, o es que sólo ligo con colgados de la vida con síndrome "casateconmigoomeechoallorar". No debí haber aceptado sus flores ni haberme enrollado con él, acepto que no obré con lucidez y que hice las cosas por hacerlas, por tener un rollete sin más, pero... su reacción fue excesiva. Después me contaron que se comportaba de manera extraña y no me cupo la menor duda: estaba muy perjudicado, pero perjudicado patológicamente de verdad, o sufría trastorno bipolar o algo así. Eh, que eso no quita que yo bese muy bien.
El siguiente, aunque se fraguó internauticamente durante un 3 meses (3 meses sin vernos, ojo) cuando llegó la hora de vernos fue como una traca de pólvora: mucho ruido y al final humo y olor a quemado. Con decir que salí de su hotel a la mañana siguiente a haber entrado, lo digo todo. Pero no quise saber nada más de él. Fue muy curioso, porque todo lo que había pensado que podía sentir con él a través del MSN, se fue al garete con el contacto físico y ha sido la única persona con la que he tenido sexo sin sentir ni simpatía, porque llegó un momento en que me empezó a caer mal. Y me fui. Hice mi experimento y salí escaldada o más bien desconcertada. No esperaba el gran romance, pero que en unas horas se desmorone una pequeña ilusión que has mantenido durante meses, da por saco. Y que, además, él se enamore de tí como un corderillo que trisca en la pradera y seas tú la bruja mala que le dice "mira, anoche no estuvo mal, pero se queda ahí, lo siento", no sé, te hace cuestionarte hasta si eres humana o si tienes pilas y código de barras en la nuca. A este le besé bien técnicamente, pero con tanta pasión y sentimiento como besaría a mi dentista tras una endodoncia. me estuvo llamando 2 meses enteros. No cogí ninguna llamada y cambié de móvil. Ya véis que no soy precisamente una "Ursulina", pero tampoco creo que engañe a nadie.
Y a mi último amor exprés no tuve ni que besarle, sólo con la letra comic sans en negrita y tamaño 10 le dejé tan epatado que en 4 días de conversación por MSN tuvimos todo lo que se puede tener en una relación, risa, curiosidad, emoción, ternura, reproches y ruptura. Y es que a medida que avanzamos en el tiempo también avanzamos en la velocidad con la que queremos las cosas. Sin embargo, yo ni siquiera me inmuté ante tanta retórica epistolar y tanta palabra fácil. Lo msimo cometí un error, pero... no me impresiona la letra en una pantalla.
De todo esto, saco en claro que muchas veces no queremos a los otros, sino que tenemos una necesidad tremenda de creer que queremos a otros. Porque de verdad, no me creo que ninguno de estos señores, cada uno con su cuelgue peculiar (o no), se hayan enamorado de mí, independientemente de que yo bese fantásticamente y escriba en comic sans que es una maravilla. Ni tampoco creo que quisieran embaucarme, sino que precisamente lo desconcertante ha sido la naturalidad y la "realidad" de sus sentimientos no reales.
A lo mejor es que yo sí que soy fría como una nevera alemana, pero de verdad, prefiero las historias un poco más pausadas.
Tal vez no tengo aún a estas alturas ni puñetera idea del amor y me cierro en mis ideas, pero... no concibo la irrealidad como parte de los sentimientos ni tampoco tanta urgencia por hacer que algo sea real.
¿habéis tenido alguna relación de este tipo? ¿me la contáis? ¿qué tal vuestros amores eternos?

SIN MOTIVOS

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desmotivación.
1. f. Falta o pérdida de motivación.

motivación.
1. f. Acción y efecto de motivar.
2. f. motivo (? causa).
3. f. Ensayo mental preparatorio de una acción para animar o animarse a ejecutarla con interés y diligencia.

De estas definiciones deduzco que, por ejemplo, Beckham, juega al fútbol sin interés ni diligencia (está desmotivado, según dicen, ¿no?), y que yo ando cayendo empicado a un estado de pérdida de esa diligencia e interés en ejecutar ciertas acciones, por no decir casi todas las que tiene que ver con mi vida cotidiana (trabajo, tareas del hogar, relaciones sociales, etc). Por lo que estoy sacando en claro, estar desmotivado es muy malo, y aburrido.
Así que me he decidido a buscar razones para esta desgana y desmotivación. por supuesto para luchar contra ellas y enciontrar solución.
Hablando ayer por teléfono con mi querido amigo hincado en las verduras, deduje que los problemas de convivencia y diferencias de opinión o criterio con tu santo o tu santa (que diría Elvira Lindo... lo de santo/a, digo) son lo más común del mundo. Que los "primerizos" nos creemos que todo es "sí, cariño", "no, cariño", pero como ya dije otra vez, y como bien apuntó mi amiga Maca, la cosa suele estar a veces en un "vete a tomar por saco, pero abrígate que hace frío y dame un beso antes de irte". Lo innegable es que las relaciones pierden fuelle, pero también en mi caso es innegable la dedicación y el buen talante del pimpollo hacia mi persona son palpables y de buen corazón (apunte rápido----> el término talante sin ningún calificativo adicional, carece de significado para describir una actitud hacia algo o alguien, se debe, por tanto, definir ese talante como bueno o malo, por lo menos, para que la frase tenga sentido, al menos en lo que a la gramática y la semántica se refieren, en política ya no me meto). El pimpollo, como todo hijo de vecino, tiene sus cosas malas y sus cosas buenas, pero no me está haciendo luz de gas y, el chico, la verdad, me ayuda en todo lo que puede y lo hace con su mejor intención. Y sí, las intenciones son perfectas, pero como las personas no lo somos, pues a veces sale todo al revés, pero eso forma parte de la vida... digo yo, vamos. Así que la desmotivación por apatía sentimental ha desaparecido como causa de esta especie de aletargameinto que me invade.
Dirigí entonces mi atención hacia el ámbito laboral. Bueno, no tengo el mejor trabajo del mundo ni el peor, no me llevo bien con mis compañeros como para irme de copas con ellos, pero tenemos un trato cordial y nos reímos bastante (que te pidan - juro por mi madre que esto además de cierto es verídico - un cable para el WiFi no deja de tener su aquel, o que a estas alturas, gente que maneja diariamente ordenadores a los cd's les siga llamando disquettes... pues, bueno, eso). He de reconocer que estar en soporte técnico puede quemar un poco. Las personas somos, salvo honrosas excepciones, maleducadas por naturaleza, y si esas personas tienen un nivel social y económico entre muy alto y "alto-que-te-cuen", suelen ser más desconsiderados con los que les prestan ciertos servicios. Pero como una ya tiene tablas y años de llegar al trabajo con el "traje de plástico" (para que toooooodo te resbale) la cosa acaba en la pura anécdota. Hay días que tal vez esa anécdota acaba creando cierto estrés y que los mandaría a todos a plantar al campo y, de paso, que no volvieran, pero al final, no está tan mal. Tras este análisis he sacado en conclusión que sí, a veces el trabajo me afecta más de lo que debería permitir, pero es precisamente por eso: porque lo permito. Y, si en lugar de liarme a darle vueltas a las cosas me acordara e, incluso, aunque fuese "in mentis", me cagase en sus putas madres maldijese con malas palabras a sus madres, probablemente me relajaría el coxis y llegaría a casa tranquila y sonriente. Asunto laboral zanjado también.
Si prestamos ahora atención a lo que llamamos amigos, amistades, familia, conocimientos y vida social en general, bueno, puedo decir que no seré nunca la más popular de mi calle, pero no me va mal. Mi familia me visita y hasta me llaman por teléfono y no tengo ninguna rencilla familiar ni nos insultamos ni nada (es que hay gente que se relaciona con sus familias de aquella manera), mis padres quieren mucho al pimpollo, los padres del pimpollo me tratan muy bien también, los amigos están ahí siempre y cuando me quito un poco la mantita de "abuelita Paz" y decido que es hora e salir a la calle a sacudirme las pelusas, suelo pasarlo muy bien y siempre, siempre, pese a que piense diversas estupideces como "no tengo conversación", "no tengo ropa decente que ponerme" "soy aburrida", paso veladas dignas de antologías de las conversaciones besugueras. O si no, que me digan a mí que no tiene su cosa que el hincado en las verduras me dijese, cuando vino a Madrid, que esperaba que los reyes Godos fueran como los del anuncio de "Buckler sin" (sí claro, y que una de las estatuas de la Plaza de Oriente te sacase el aparatito para el "soplum", si es que...), o que Escyla y yo tengamos en nuestra memoria común intercambios de chupachups a altas horas de la noche... o mismamente una revisión a la serie "V" (sí, la de los lagartos) el viernes pasado en un "Starbucks"... telita marinera. Así que no puedo decir que no tenga amigos ni gente con la que estar a gusto, hombre, sí puedo decir que desde que vivo donde Cristo perdió el mechero, me da más pereza salir, pero no, esto no es causa de mi aletargamiento. Mis seres humanos amados lo son y lo siguen siendo... y no me causan desánimo, ni desgana, sino buenos momentos y muchos ánimos.
Entonces sólo me quedaba una causa posible: YO.
Fisicamente, he de reconocer que tener un dolor "cojonero" (perdón, peasho, no lo decía por tí) en el lumbago que empieza a condicionar tu vida, no mola ni un poquito. Pero tal vez sea más el miedo a lo que pueda pasar. Porque ya pasé por una experiencia de inmovilidad tras un accidente, porque casi me quedo coja para toda la vida, porque bla, bla, bla... si tengo una hernia me opero y punto. A mi padre le quitaron tres (es que a él no "le daban dos", sino tres, que mi padre es de Murcia y allí exageran más que en Andalucía) y a sus setentaytantos está hecho un chaval. Así que poniéndonos en lo peor, si tengo una hernia me la quito, y ya está, no hay que darle más vueltas. Pero tendemos a recrearnos en el sufrimiento, a recordar con más insistencia el mal día que pasé ayer, ay, mami, que se me saltaban las lágrimas de dolor, que ni sentada ni de pie, pero no, el viernes de risas y de lagartos como si no hubiera ocurrido, el regalo del martes del pimpollo nunca llegó a mis manos... cuando queremos ver las cosas mal, lo bueno que nos ocurre desaparece, lo hacemos desaparecer y no es justo.
Puede que el dolor físico sea insoportable, para mí lo es, pero mientras existan analgéiscos, fisioterapeutas y mientras la vida siga adelante, me parece que soy una hija de la gran puta (y mi señora madre me perdone) si no miro con los ojos bien abiertos a todo y todos los que me rodean y afirmo que NO TENGO MOTIVOS PARA ESTA DESMOTIVACIÓN.
Y, como podéis ver, voy sola hasta a las terapias de grupo y me echo yo misma las charlas pertinentes con cierta impertinecia. Eso sí, los mails de Escyla, las charlas con el pimpollo, las llamadas del hincado y las citas de mujeres que ven series de lagartos, parece que no, pero son fundamentales.
Hala, a motivarse se ha dicho.
Gracias bicharrakos, por lo que os toca... aunque lo que os toque sea yo y os toque las narices de vez en cuando.

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- FOTO DE MI SALÓN, DONDE UNA MANTA ELECTRICA Y YO HEMOS COMPARTIDO JUNTAS GRANDES MOMENTOS DURANTE 10 DÍAS -

Me he pasado 10 días de baja en casa. Evidentemente, en casa tenía que ser; a nadie le dan la baja para enviarlo a las Seychelles o a Hawai, que podía ser un detallazo, pero no. La causa: una lumbalgia por cargar peso de manera inapropiada (inapropiada desde luego, porque no era mi tarea sino la de otra persona que, en ese momento estaba tocándose las narices a dos manos y además es un tío cachas, para más señas), pero bueno, lo hecho hecho está. Así que por hacer el trabajo de otros, me quedé doblada como una silla plegable y con dolores variados y diversos. Al ser accidente laboral, me ha atendido la Mútua sanitaria que tiene contratada mi empresa, así que el tratamiento ha sido radiografías, darme pastillas de todo tipo y efecto para tenerme "apollargada" (más chutes no, que no que noooooo, ni cucharas impregnadas de heeeeeeroínaaaaaa) y 10 días de estado semicomatoso con mantita eléctrica en el lomo, en mi hogar, dulce hogar.
He de decir que me han venido muy bien, que he dormido como un osito, y que he descansado física y emocionalmente. Ojo, que no digo mentalmente sino emocionalmente, porque a veces, creo, es necesario descansar de nuestros estados emocionales. Y ha sido como bucear. Cuando buceas oyes el silencio, te mueves a cámara lenta y parece que nada puede hacerte daño, que todo flota contigo. Pues estos días en mi casa han sido así.
Como yo soy una persona de naturaleza tranquila, por seguir en esa paz y tranquilidad, ni siquiera he puesto la radio o música en el ordenador o la televisión, necesitaba silencio.
Tengo la suerte de vivir en un piso que da a un parque por el que no pasa nadie y a un colegio donde deben drogar a los niños (porque no se oye la típica algarabía de la hora del recreo, es decir, no se oye nada, y de sordomudos no es, eso seguro).
Así que me he pasado la semana en silencio, paseando (el médico me recomendó que paseara porque no era bueno pasarme todo el día tumbada con la manta eléctrica), jugando a las casitas (todo limpio y ordenado para contribuir a esa calma que me envolvía), jugando a las cocinitas (he hecho algún experimento culinario con resultados decentes y todo), y, lo más sorprendente, me he sentido feliz.
No porque de repente haya descubierto mi vocación por dedicarme a las labores domésticas, sino porque hacía mucho tiempo que no me sentía así, dueña de mi casa, de mi tiempo, de mis días, y de lo que quiero (o no) oír o ver. Libre y a mi ritmo, sin que nadie me moleste ni molestar yo a nadie.
Y he descubierto lo que es sentirse en casa, que aún no había tenido el tiempo suficiente para experimentarlo.
Creo que no nos damos cuenta o no prestamos atención, pero la vida cotidiana, el trabajo, las relaciones con compañeros, jefes, amigos, conocidos, familia, a veces nos quitan a nosotros mismos protagonismo de nuestra propia vida y, si uno tiene la oportunidad, es necesario (y sano) recuperar ese contacto con uno mismo. No es ser egoísta ni creerse el ombligo del mundo, pero si uno quiere vivir en paz con sus semejantes ha de aprender a vivir en paz consigo mismo, con su propio silencio, porque el que necesita ruidos para aguantarse a sí mismo, malamente podrá convivir en paz con los demás.
La cruz de todo esto es que estos estados son tan cómodos y protectores como la placenta materna antes del nacimiento, estamos a salvo de todo, pero en realidad acabas estando escondido y ajeno a todo (y todos) lo demas. Pero eso sí, de vez en cuando, desestresan y mucho.
Creo que voy a darle las gracias al vago de mi compañero por dejarme que me partiera yo el lomo en su lugar.
Porque estos días no han tenido precio.

COMO CADA AÑO

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- FOTO TOMADA DE INTERNET (ESPERO NO HERIR SENSIBILIDADES) PARA ILUSTRAR ESTE POST -

La verdad es que me parece absurdo. Todos los años la misma cantinela de que la apariencia de las modelos de Cibeles es un ejemplo a seguir por milles de adolescentes, que vistas estas, deciden dejar de alimentarse y caen en una de esas enfermedades horribles (y desconocidas, señores, no me toquen más los cojones no hablen sobre lo que no conocen) llamadas anorexia y bulimia. Oh cielos, va a venir Kate Moss con la nariz "empolvada" a sacarle la comida de la boca a la chiquilla de turno... en fin...
Y no sólo eso, sino que en lugar de un fotógrafo, de cada revista van a mandar a un endocrino y un nutricionista para que les diga cositas a las divinas flacas millonarias.
No digo que estas criaturas no estén un poco/demasiado delgadas. No digo que el mundo de la moda no sea agresivo y destructivo para la naturaleza fisiológica de cualquier chica de 16 o 17 años a la que exigen pesar no más de "N", tener más pecho (si no tiene), más pómulo, dientes más blancos... pero nadie las obliga. Nadie le puso una pistola en la cabeza a ninguna modelo ni le quitó la comida de la boca ni le puso las rayitas de polvo blanco delante con una tarjeta de crédito de muchos ceros a la derecha... Nadie. Es una profesión, es una elección personal y punto pelota.
A ver si ahora toxicólogos y psiqiatras expertos en drogodependencias o politoxicomanías van a entrar a los "backstage" de cada concierto de rock a decirles a los "Rolling Stones", "Babyshambles", "Red Hot", etc, que eso de drogarse no es sano y que, o les dan muestras de orina limpias o no actúan. Ridículo, ¿verdad?. Y demagógico, ¿verdad?
Pues esto de las modelos me parece lo mismo.
Como yamhe contado en varias ocasiones, yo fui una de esas criaturas malditas (temblad padres de la Humanidad) que decidió motu propio dejar de ingerir alimentos y morirse de hambre (o de lo que fuera, pero morirse). Sin embargo, puedo jurar por la tumba de mi abuela que ninguna modelo me sirvió de "thinspiration" ni nada por el estilo, sino que fue producto de una gran depresión nerviosa muy profunda. Hoy por hoy, mi IMC sobreparasa el 18 y entre costilla y costilla tengo chicha. Y, aunque vea modelos, de verdad, que no me dan ganas de tirar el desayuno a la basura.
Por si queda alguna duda, (es que el diseñador Angel Schlesser el año pasado se lució en su argumentación sobre la anorexia) mi madre no es alcohólica y me quiere con locura (y yo a ella).
Vamos a ver, profesiones como el ballet profesional, el patinaje artístico, la gimnasia rítmica, la gimnasia deportiva o la natación sincronizada tienen el mismo índice de anorexia y bulimia que la moda y el espectáculo, o más si cabe, porque una modelo puede que no desfile en tal sitio pero a lo mejor sí en tal otro, sin embargo una gimnasta de rítmica o una bailarina si pasan un sólo gramo de un peso determinado se acabó todo para ellas. Sin embargo, a estas deportistas y artistas no se las censura y, de hecho son tomadas como "grandes ejemplos de valores para la juventud". Y lo son, pero... ¿de qué estamso hablando?.
¿No será un modo de lavar la concienca colectiva ocultando lo que creen la punta del iceberg de la mierda de mundo superficial y absurdo al que nos vemos abocados? ¿No será una manera de contentar a los que no saben nada del tema? ¿No será una manera de "no lo veo = no existe"? ¿Realmente piensan que un desfile de moda (sobre todo con la moda tan provinciana y poco imaginativa que sale de España) puede hacer que una chica adquiera un TCA?.
Pues perdonen que les diga, no tienen ni puta idea.

GALERÍA DEL COLECCIONISTA PRESENTA...

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Iba yo por la calle tranquilamente pensando en la reproducción por esporas del hongo de secano, cuando em ha llamado la atención desde un quiosco una colección de esas que empiezan en este mes, dedicada a los (agárrate a la silla) bomberos del mundo, que se llama así, literalmente "Bomberos del mundo".
Dicho así, parece un llamamiento sindical internacional dirigido a esos musculosso profesionales de la manguera que tanto morbo despiertan, y que, además (esto sí es en serio) realizan a mi entender uno de los servicios públicos más admirables, porque se arriesgan los chicos, todo hay que decirlo.
Pero no, la colección consite en un fascículo (explicativo, digo yo) y un muñequito de plomo (o de hierro, o de mader, ani idea, no lso he palpado) con uniforme de bombero. Imagino que cada semana será de una diferente nacionalidad, porque si no, lo de "del mundo" no tendría sentido, pero se me ocurre que podrían ser bomberos de carne y hueso de diferentes nacionalidades, que seguro que muchas y muchos los coleccionábamos a todos, o al menos a unos cuantos (no quiero ni imaginarme al bombero holandés, ay), y el pimpollo, que no es bombero sino contable, me perdone...
Y como una cosa lleva a la otra, me he acordado de que, en cierta época de mi vida, conocí a un individuo que coleccionaba todo este tipo de ... (no quiero ofender a coleccionistas) gilipolleces, sí, lo considero así. No visitaba a ningún psicólogo, y el buen señor se creía y autodefinía (palabras textuales) como un sibarita del coleccionismo (tendrá ahora sus 32 años o así, cuando lo conocí tenía 25) y además de ser un pedorro pedante de esos que habla con polisílabos y en voz pasiva y te dice cosas como "el pan ha de ser comprado", te enseñaba sus maravillosas colecciones de (ojo, que tiene telita), dedales pintados a mano, minerales, insectos disecados, alfileres (sí, alfileres, daba hasta miedo, siempre pensé que un día sacaría el muñeco de vudú...), muñecas "Barriguitas" vestidas de diferentes etnias... y seguro que tenía más, pero no recuerdo.
No sé si sería por el coleccionism o por las vitrinas pequeñitas con estupideces inservibles, pero el tío este y su casa daban escalofríos. Me lo imaginaba en noches de lluvia espiando a sus vecinos y masturbándose con un dedal pintado a mano musitando con voz chirriante "mata a la zorra, siiii, siiiii, tus dedales son muy buenos para ella, no los mereceeeeee, matalaaaa" mientras las pobres muñecas "barriguitas" contemplaban la escena desde su vitrina, encerradas en sus trajes de esquimal, zulú, apache, etc...
En ocasiones me da la impresión de que la publicidad, los productos destinados al ocio o al consumo de "no necesidad" son alienantes, no sé si me explico, no valen para nada, no son útiles ni divertidos, en ocasiones ni siquiera estéticos y no dan más satisfacción que el hecho de respondr a los impulsos consumistas primarios, es decir, al "me lo compro por comprarlo y lo dejo por ahí, pero mientras compro lleno un vacío", y cuestan una pasta a la larga....
Vale, sé que todos en algún momento de nuestra vida hemos coleccionado algo, pero una cosa son las cosas que coleccionas desde tu propia iniciativa (postales de ciudades, chapas con lemas.... aunque sean entradas de cine usadas o cualquier tontería. Pero otra cosa son las colecciones que, cada mes de septiembre y cada enero, desde los quioscos (y desde la televisión, claro) nos intentan vender como si fueran algo maravilloso, exclusivo y sólo para unos pocos. A lo mejor es eso en realidad lo que venden, no los objetos en sí, sino el hecho de pertenenecer a una "selecta minoría" que atesora esos objetos.... Ojo, no tengo precisamente vida de "Amish" y soy consumista en cierto modo, si no, la hipoteca que tengo en el banco, me diga alguien de dónde ha salido sino del intento de cubrir una necesidad de consumo y satisfacer una idea de vida independiente y autónoma. Pero volviendo al tema, esto de las colecciones, de puro absurdo me parece escesivo, en fin...
Yo, de verdad, me quedo con los bomberos, pero de carne y hueso... uf, y sí, del mundo, que los bomberos de cualquier nacionalidad están pero que muy bien.

Feliz lunes a todos (que casi está acabando ya).